Poesia di Olga Campofreda

Il Colloquio. Monodia a due voci.

Ma la prego si sieda, si sieda pure

mia cara signorina minorenne.

Minorenne ancora.

Minorenne quanto?

Di venticinque anni.

Bene, molto giovane

-le dici-

mentre pensi

-minorenne-

e lei ti osserva con quegli occhi spaventati

che chissà quante volte s’è guardata allo specchio

per sentirsi sicura

prima di incontrarti,

direttore.

E percorri l’accurata scelta dei suoi abiti

Sobri,

composti,

camicia azzurra

aperta solo sull’ultimo bottone

che lascia intravedere

a stento

le sottili ossa del respiro

-clavicole, s’intende-

che viaggiano veloci luccicando insieme

a quella catenina d’oro sottile

-sarà un regalo del battesimo

o della comunione-

pensi,

mentre lei si presenta

in tre aggettivi

proprio come

le hai chiesto di fare.

E quando si spiega “precisa”

in realtà non l’ascolti

chè t’immagini invece quel giorno

in cui lei ha deciso di andar via da casa

a studiare

lontano

alle feste, pensi,

alle scopate,

alle notti passate su un esame,

riempite di caffè e aspettative vane.

Le guardi le clavicole ansimare

d’ansia e di passione

e ti passi una mano alla cravatta,

cacci via i pensieri,

mentre lei si descrive “socievole”.

Le tue mani,

sudate,

disegnano il contorno dei suoi anni passati, sul foglio:

cameriera,

baby sitter,

hostess,

qualche volta modella,

il foglio racconta,

e mentre si dice “intraprendente”

tu leggi dei suoi anni in Inghilterra,

conoscenza della lingua: Ottima.

Sgualdrina, sgualdrina,

e ritorni al suo collo,

un collo magro e bianco

che pure sui libri

ha imparato a piegarsi:

Filosofia, 110 e lode

tesi in dialettica di Hegel.

E dottorato: pure.

Un’inguaribile passione

per i poeti russi,

e gli scrittori: pure

tutti quanti li ha letti,

ti dice,

mentre si descrive “colta”.

 Quante qualifiche

per così pochi anni.

Sorridi.

Tu, che dietro quella scrivania

hai un calendario

dell’isola di Pasqua,

che non hai cornici per diplomi,

per famiglie: neppure.

Questo lavoro- dici-

esige personale di rigore

c’è da avere qui a che fare

con la gente,

con tutti questi studi

non sarà che poi si sente superiore?

Nossignore!- lei dice

e un po’ trema la voce

-E allora dica, dica pure

a me,

che sono il direttore,

qualcosa che giustifichi i suoi anni

passati tutti fitti

in questa lingua astratta

di tesi e antitesi

e spirito del mondo,

in che modo sarà utile

mi chiedo

nel promuovere

i modelli d’avanguardia

che la mia ditta lancia

sul mercato del climatizzatore?

Mi serviranno credo

a sopportare meglio

l’etica del servo e del padrone.

La fierezza scorgi

direttore

nel suo sguardo

e il disincanto: pure.

Resti in prova qualche mese

signorina,

concediamo un’ eccezione al suo bel viso:

troppi studi la distraggono,

mi creda,

chè il lavoro non ha nulla a che vedere

con i massimi sistemi che mi dice.

La signorina allora parla

con la voce spezzata,

un respiro profondo e poi dice:

contratto.

Questa è l’ultima parola che dice,

la signorina piange

quando la mandi via umiliata:

è al denaro che lei pensa, al denaro!

Soltanto vergognarsi deve,

a venticinque anni,

e adesso vada fuori!

Questi giovani d’oggi

così arroganti,

questi giovani d’oggi che hanno studiato tanto

e tu –direttore- con le mani nella terra di tuo padre

e adesso a capo della ditta,

faglielo capire che cos’è il lavoro,

batti le schiene della loro ambizione,

umiliali pure,

che sono giovani,

che devono imparare a tacere,

che devono imparare ad obbedire.

Rendila arida e atroce,

questa giovinezza,

direttore,

adesso che non ti appartiene.

Presentala così:

qualcosa da cui sei scampato,

qualcosa di

troppo simile al male,

da cui sei uscito fuori vivo.

La libertà non c’entra mai

davvero.

(da Articolo 1, una Repubblica AFfondata sul Lavoro)